Литературное Посмешище.

С пару недель назад я одним глазом подглядел кусочек русскоязычной передачи «Какие-то там волны» (простите, не помню название) по торонтскому телевидению. В том фрагменте репортер наших кровей брал интервью у несостоявшегося эмиссара российской культуры в Канаде.
Приехал Некрасов (я его так называю, поскольку и фамилию не запомнил, что-то староват я становлюсь) в Торонто 13 лет назад и сразу кинулся проявлять талант, который – тут уже будет моя догадка, поскольку Некрасов благоразумно об этом умолчал – не оказался востребованным в Большом театре, где он работал (!)
Попал хоровым (ажжжнака!!!) певцов в Канадскую Оперную труппу. Но большому таланту из самого Большого театра этого мало, ему подавай большое лебединое озеро – он ведь привык к такому размеру. Помычав вместе с другими басами, он решил переквалифицироваться в управдомы создателя/руководителя русскоязычного театра в Торонто.
Каков получился театр – не мне судить, я в нем не был, и даже о нем не слышал, ну, да и театрал из меня, как из говна пуля. Худо ли бедно ли (понимаю так, что оба прилагательных применимы в данном случае без каких-либо кавычек), но дело не заспорилось. И это несмотря на героические попытки самого Некрасова спасти театр всякими методами, включая слезоточивое исполнение на Девятое Мая всем нам известной «Этот день Победы» вместе с им же организованным детским хором.
Звучит странно (особенно в публичном месте), но всему есть конец. Терпение Главного Режиссера уперлось в суровую реальность иммиграционных будней. Победили, как вы уже поняли, последние. Со слезами в голосе и хрипотой на лице, он безоговорочно заявил, что уезжает назад на Родину (то бишь, в Россию). На вопрос журналиста, а вдруг вот сейчас найдется спонсор и выкупит театр из всех бед, наш герой гордо ответил, что таланты (за дешево?) не продаются с него достаточно. Чего достаточно и сколько было бы не достаточно, он не объяснил.
Вы спросите: «А причём тут колбаса?»
А при том, мои дорогие предатели родины, что именно таких людей я считаю колбасной эмиграцией. Какого хрена ему не пелось в Большом, малом или очень малом мариупольском (скажем) театре? Чего его душа взалкала? Мировой славы? – а вот те хрен, свои здесь есть, и по ресторанам тоже уже все места заняты. Тогда чего? Да всё просто, непризнанные таланты уезжают в другие страны на легкие хлеба (читай: колбасу), соорудив вокруг себя искусственный (мочевой) пузырь собственного величия. Ан нет, начинать то ведь надо снизу, кто же тебя здесь ждет, двадцатиразрядный ты наш «хворостовский». Вот помыкавшись, помыкавшись, поджимают такие маэстры хвосты и с повинным взглядом кота Пусса возвращаются в пенаты своя, чтобы без фанфар, скромно закончить свою великую карьеру в Нижнедрищенском доме культуры для убогих и престарелых.
Вот такая дешевая колбаса зарубежья получается. А вы говорите: «Иммиграция, иммиграция»...

(